Noite lenta
Madrugada fria
Não foram palavras
Nem esquinas
Ficou pra depois
Cada um com sua solidão
Com seu coração
Que por vezes pensa que sabe o que faz
Mas não sabe
Uma taça de vinho apenas
Um cinzeiro cheio de pontas
E um livro
Sem autógrafo...
Sem dono
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